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De alguma forma me considero brega nas coisas que escrevo. Sou cafona e assumo. Gosto de palavras como ingratidão. Sou meio Augusto dos Anjos: “ escarra nessa boca que te beija”. Cazuza Relâmpagos causam estalos de cegueira, quiçá piscadas, não sei se faz mal à vista. Continuo olhando. Estou contente com o momento pacional, ausência de preocupações, ele aninhado em um abraço lateral à minha esquerda. Fez o meu tórax de travesseiro, deve escutar em sonho o coração que voltou a bater aqui dentro, mas ainda não acordou, não viu que voltei do fluxo circular que me arrastava em promessa de afogamento eterno no Aqueronte. Não paro de acariciar esses cabelos. Som do vento gelado atravessado por gotas, queda das danadas prestes a entrar na corrida deslizante junto ao meio-fio. Nem acredito que me livrei das correntezas do Aqueronte. Alguns trovões, nada que perturbe o sono do meu rapaz. Prevejo o amanhecer, nossos diálogos, o que acontecerá nos próximos momentos. Quer saber? Seu lábio superio